Procrastinando en vez de escribir.
Abrigo. Bocadillo. Carrera. Dolor. Empujón. Forcejeo. Golpe. Humillación. Insulto. Jauría. Kafkiano. Lágrimas. Miedo. Noticias. Ñublo. Obsesión. Pistola. Quieto. Ridículo. Salida. Tristeza. Umbrío. Volar. eXpirar. Yerto. Zafarse.
Ella acababa de leer en el periódico que la carne quemada provocaba cáncer de páncreas, así que decidió dejar el filete poco hecho, no fuera a ser que el cabrón de su marido cumpliera su amenaza de matarla incluso después de muerto.
Este microrrelato ha sido incluido en la sección Efímeros de Literatura Prospectiva. Muchas gracias a @cruciforme por seleccionarlo.
La mujer de corcho subía y subía. Primero muy despacio; luego, a medida que se secaba la sangre que la empapaba, ascendía más deprisa.
Sus miembros se desentumecían, sus sentidos se aclaraban, su mente se despejaba. El corcho volvía a convertirse en palpitante carne y hueso.
Abajo, su marido se entregaba a la Guardia Civil.
La estatua, celosa, se dejó caer sobre el hombre-estatua. Ahora permanecería tan quieto como ella por toda la eternidad.
A continuación lo que me interesó, resultó útil, me defraudó, me divirtió, fotografíe y me gustó en esta semana:
Mamá, no es verdad que el hermanito sea un ángel. No ha sacado las alas, y se ha espachurrado por toda la acera.
Nunca pensé que se pudiese desear tanto morir.
Como todo el mundo, en los malos momentos había fantaseado con coches que estrellan penas contra muros y ventanas que liberan dolor en el vacío, pero no había llegado a conocer este grado de desesperación, de indefensión ante la más profunda oscuridad.
Una garra de horror aprisiona mi corazón, una sierra de frío atraviesa mi cerebro, el vacío estira mis tripas. Es dolor.
Sí, nunca he deseado tanto la muerte como al descubrir lo infinitamente dolorosa que es una autopsia.
El comandante al mando de la flota contemplaba la belleza azul del tercer planeta de la galaxia. Sabía que la supervivencia de su raza pasaba por la invasión de ese planeta, y trataba inútilmente de obligarse a sentir algo de piedad por aquellos hombres y mujeres que lo habitaban, a base de imaginárselos atareados en sus quehaceres cotidianos, mínimos y a la vez extraordinarios.
Alargó la mano para conectar el comunicador:
- Houston, aquí el comandante Gómez, estamos en órbita sobre el planeta. Esperamos las órdenes para iniciar la operación “Exterminio”.
Cuando me dijo que se divorciaban, sentí envidia en vez de lástima.
Dejé que terminara de colocarme el velo sin decir nada.
Los pequeños pezones de ella se despertaron bajo el leve roce de sus manos. Sus expertas caricias enervaron su pene, que empezó a buscar su propio placer con urgencia. Su mano inicio el familiar recorrido por el sexo de ella.
© Yolanda González Mesa excepto que se indique otro
© Diseño de la plantilla Yolanda González Mesa
Programación y maquetación Fernando Maluenda
Procrastinando en vez de escribir
No conozco el secreto de cómo escribir mejor, pero intentaré ayudarte a escribir más, dándote los trucos e ideas que a mí me funcionan. El que todo esto resulte en la publicación de algún libro, dependerá del talento y la suerte de cada uno.
A cambio te tocará aguantar mis rollos e ideas de vez en cuando; es lo que tienen los blogs personales.
